Was heißt das, über die Zeit zu klagen? Wie jeder sie macht, so muß er sie tragen.

Jüngst sprach zu mir ein faules Holz: „Ich bin des Pfirsichstammes Sohn, Der viel der edlen Früchte trug vor mehr als tausend Jahren schon. Ich warf es lachend ins Kamin. Was tu ich mit dem leeren Wicht, Der prahlerisch zu seinem Ruhm von alter Ahnen Taten spricht?

Wenn ein Laster dich verläßt, sage nicht: Ich hab’s verlassen.

Herb ist der Reue reife Frucht. Um wieviel herber muß Mißtrauen sein, der herben Reu‘ unreifer Vorgenuß!

Wenn die Menschen werden gescheiter, Macht der Teufel die Hölle weiter.

In dem Bach sind wenig Fische, welcher immer klar und licht. Stirn, die immer heiter lächelt, viel Gedanken hast du nicht.

Herr Satan, einst ein böser Christ, Ist nun geworden ein Pietist. Für fromme Sünder schickt sich’s wohl, Daß sie ein frommer Teufel hol.

Ich träumte von bunten Blumen, So wie sie wohl blühen im Mai; Ich träumte von grünen Wiesen, Von lustigem Vogelgeschrei.

Viel Hoffnung treibt mit Jugendglühn noch oft aus greisen Lebens Schoß und macht die letzten Kräfte grün, wie an dem morschen Stamm das Moos.

Der seligste Glaub auf dieser Welt, Der nur das glaubt, was ihm gefällt.

Es fragt die Welt nach lauten Taten und stille schafft des Lehrers Pflicht.

Das Weinen ist die erste Kunst, die lächelnd uns das Leben lehrt: So lehr‘ es lächeln uns zuletzt, wenn es sich weinend von uns kehrt.

Die schwere Last Nichts ist dem Menschen so schwer zu tragen, Als eine Last von guten Tagen.

Ein Rosenstrauß der Hoffnung vor uns tragend in der Hand, Wandern wir, der Liebe Pilger, nach dem hochgelobten Land. Lab‘ an seinem Duft und Schmelze unterwegs deinen Sinn, Und du schreitest ohne Schmerzen auf des Pfades Dornen hin.

Strebe, Mensch zu sein auf Erden, Nicht eines Engels Aff zu werden!

Herz, du spielst dem armen Menschen unablässig Lug und Trug, Von der Wiege bis zum Grabe und doch hat er nie genug.

Fremd bin ich eingezogen, Fremd zieh ich wieder aus.

Schreiber, was bemühst du dich, immer gut zu schreiben? Liest dich denn ein jeder gut? Treib’s, wie’s alle treiben!

Wie die Welt um ihre Achse, dreht der Mensch sich um sein Ich. Jene kreist auch um die Sonne: Mensch, die Sonne kreist um dich!

Sag, womit ist zu vergleichen der getäuschten Liebe Pein? Frag den Garten, dessen Blumen schneien in den Frühling ein.

Willst du wiederkommen zum Schmaus, singe beim ersten dein Lied nicht aus.

Das nenn ich mir doch Heilige! Sie beten ohne Rast und Ruh, Und wenn sie Christum kreuzigen, sie beten Kyrie dazu.

Könnten wir alles mit eigener Kraft, Wie bald wär Gott aus dem Himmel geschafft.

Vor dem forcierten Schwärmer sei nicht bange. Ein Eselstrab der dauert selten lange.

Die Lieb ist der Säckel des Fortunat: Je mehr sie gibt, desto mehr sie hat.

Die längste Hoffnung kommt doch an dasselbe Ziel, Das auch nach kurzem Lauf noch keinem wohl gefiel.

Sollst nicht murren, sollst nicht schelten, wenn die Sommerzeit vergeht; Denn es ist das Los der Welten, alles kommt und alles geht.

Ich will den Boden küssen, Durchdringen Eis und Schnee Mit meinen heißen Tränen, Bis ich die Erde seh.