Das Vergangene ist nicht tot; es ist nicht einmal vergangen. Wir trennen es von uns ab und stellen uns fremd.

Wer nicht mehr liebt und nicht mehr hasst, kann überall und nirgends leben.

Schreiben ist groß machen.

Das Paradies kann sich rar machen, das ist so seine Art.

Wo ein Messer einmal tief ins Fleisch geschnitten hat, tut die Berührung durch eine Feder weh.

Alle Männer sind ichbezogene Kinder.

Was für eine vorzügliche Einrichtung, daß die Gedanken nicht als sichtbare Schrift über unsere Stirne laufen. Leicht würde jedes Beisammensein, selbst ein harmloses wie dieses, zum Mördertreffen.

Je älter wir werden, desto mehr lernen wir die Unerbittlichkeit der Zeit zu respektieren und zu fürchten.

Wem kann ich erzählen, dass die „Ilias“ mich langweilt?

Es ist wahr: dumpf, geduckt, bevormundet haben wir gelebt.

Je näher uns jemand steht, umso schwieriger scheint es zu sein, Abschließendes über ihn zu sagen.

Ein Vorschlag für den 1. Mai: Die Führung zieht am Volk vorbei.