Doch, was alle Freundschaft bindet, ist, wenn Geist zu Geist sich findet.

Eine Gegend ist romantisch, wo Geister wandeln.

Für den die Liebe kämpfet, der ist stark.

Die Poesie ist ein Gemeingut der Menschheit, sie soll aufgehen über alle wie die allbeleuchtende allerwärmende Sonne.

Wenn deine Wimper neidisch fällt, dann muß in deiner inneren Welt ein lichter Traum beginnen: Dein Auge strahlt nach innen.

Den wird man einen Ritter nennen, der nie sein Ritterwort vergißt.

Nicht das Freuen, nicht das Leiden, stellt den Wert des Lebens dar, immer nur wird das entscheiden, was der Mensch dem Menschen war.

Horch! Wie brauset der Sturm und der schwellende Strom in der Nacht hin! Schaurig süßes Gefühl! Lieblicher Frühling, du nahst!

Wenn wir’s hüten, führt durch jedes Dunkel Ein Licht uns, stille brennend in der Brust.

Was zagst du, Herz in solchen Tagen, wo selbst die Dornen Rosen tragen.

Mag immer Österreich den Beruf haben, eine Laterne für den Osten zu sein, es hat einen näheren, höheren Beruf: eine Pulsader zu sein im Herzen Deutschlands!

Bei einem Wirte, wundermild, da war ich jüngst zu Gaste, ein goldner Apfel war sein Schild an einem langen Aste.

Laß deine Taten sein, wie deine Worte und deine Worte wie dein Herz.

Die Streiche sind bei uns im Schwang, Sie sind bekannt im ganzen Reiche, Man nennt sie halt nur Schwabenstreiche.

Deines Geistes Hab‘ ich einen Hauch verspürt.

Ich bin allein auf weiter Flur;

Zur Rechten sieht man, wie zur Linken Einen halben Türken heruntersinken.

Verwünschte Gier, die uns nach Fremden spornt, Indes schmachvoll das Heimische verdirbt!

Wenn ein Gedanke, der die Menschheit ehrt, den Sieg errang, so war’s der Mühe wert.

Hei, bayrisch Bier, ein guter Schluck Soll mir gar köstlich munden!

Und Freie seid ihr nicht geworden, Wenn ihr das Recht nicht festgestellt.

Dem Vater gegenüber sitzt Ulrich an dem Tisch. Er schlägt die Augen nieder, man bringt ihm Wein und Fisch. Da faßt der Greis das Messer und spricht kein Wort dabei, Und schneidet zwischen ihnen das Tafeltuch entzwei.

Im Winter muss der süße Bund schon fest geschlossen sein, so brauchst nicht lange steh’n im Schnee beim kalten Mondenschein.

Man rettet gern aus trüber Gegenwart sich in das heitere Gebiet der Kunst, und für die Kränkungen der Wirklichkeit sucht man sich Heilung in des Dichters Träumen.

Das Tischtuch ist zerschnitten, ihr wißt, wie das gemeint nach ritterlichen Sitten: Nun sind wir ewig feind.

Ich liebe sie, sie liebet mich, Doch keines sagt: Ich liebe dich!

Kannst du’s nicht in Bücher binden, Was die Menschen dir verleih’n, – Gib ein fliegend Blatt den Winden, Muntre Jugend hascht es ein.

In den Talen der Provence Ist der Minnesang entsprossen.

Du kamst, du gingst mit leiser Spur, ein flüchtiger Gast im Erdenland; Woher? Wohin? Wir wissen nur: Aus Gottes Hand in Gottes Hand.

Auch unser edles Sauerkraut, Wir sollen’s nicht vergessen; Ein Deutscher hat’s zuerst gebaut, Drum ist’s ein deutsches Essen.

Zu steh’n in frommer Eltern Pflege, welch schöner Segen für ein Kind! Ihm sind gebahnt die rechten Wege, die vielen schwer zu finden sind.

In Fährden und in Nöthen zeigt erst das Volk sich echt, Drum soll man nie zertreten sein altes, gutes Recht.

Es wird kein Haupt über Deutschland leuchten, das nicht mit einem vollen Tropfen demokratischen Öls gesalbt ist.

Ich hatt‘ einen Kameraden, einen bessern find’st du nit.

Der wackere Schwabe forcht sich nit.

Das ist der Fluch des unglücklichen Landes, wo Freiheit und Gesetz darniederliegt, daß die für’s Vaterland am meisten glüh’n, gebrandmarkt werden als Verräter.

Viel Steine gab’s und wenig Brod.

Wenn Lippe gern auf Lippe ruht, wir hindern’s nicht, uns dünkt es gut.

Will einer merken lassen, Daß er mit Gott es hält, So muß er keck erfassen, Die arge, böse Welt.

Hier innen Brüder alle, da draußen Herr und Knecht.

Zum rechten lebendigen Leben gehört ein Herz, das von tiefer Liebe glüht.

Ist die Zeit auch hingeflogen, Die Erinn’rung weichet nie; Als ein lichter Regenbogen Steht auf trüben Wolken sie.

Das ist des Sängers Fluch!

Saatengrün, Veilchenduft, Lerchenwirbel, Amselschlag, Sonnenregen, linde Luft! Wenn ich preis den Frühlingstag.

Denn was er sinnt, ist Schrecken, und er blickt, ist Wut, und was er spricht, ist Geißel, und wa er schreibt, ist Blut.

Singe, wem Gesang gegeben, In dem deutschen Dichterwald! Das ist Freude, das ist Leben Wenn’s von allen Zweigen schallt.

Man sieht noch am zerhaunen Stumpf, Wie mächtig war die Eiche.

Das ist der Tag des Herrn!

Den wird man für erlaucht erkennen, der von dem Recht erleuchtet ist.

Glück tut gut, aber Leid läßt die Seele wachsen.