Der letzte Sommerabend schwitzt draußen am Bierglas, Rettungsboje für Verluste.
Matthias Buth
Wir suchen immer nach einem Satz, der mehr weiß als wir, sagt mein Sohn und baut mir eine Brücke.
Matthias Buth
Der Tod ist eine Apfelblüte. Sie will zurück. Unter die Rinde. Und dort ausreifen.
Matthias Buth
Die Scheibenwischer geben nicht auf. Paarweise gegen den Regen, den sie nicht sehen.
Matthias Buth
Vor dem Abflug sind alle Hoffnungen gleich. Das Landewetter verschweigt der Pilot.
Matthias Buth
Die Kirschblüten atmen den Morgen aus. Die Vögel singen die Entfernungen zurück.
Matthias Buth
Wir schreiben uns zurück auf schwarzweißer Tastatur.
Matthias Buth
