Matthias Buth Zitate

Tränen sind Worte, zu Messern geschliffen.

Der Tod ist eine Apfelblüte. Sie will zurück. Unter die Rinde. Und dort ausreifen.

Wir suchen immer nach einem Satz, der mehr weiß als wir, sagt mein Sohn und baut mir eine Brücke.

Der letzte Sommerabend schwitzt draußen am Bierglas, Rettungsboje für Verluste.

Die Scheibenwischer geben nicht auf. Paarweise gegen den Regen, den sie nicht sehen.

Vor dem Abflug sind alle Hoffnungen gleich. Das Landewetter verschweigt der Pilot.

Wir schreiben uns zurück auf schwarzweißer Tastatur.

Die Kirschblüten atmen den Morgen aus. Die Vögel singen die Entfernungen zurück.