Hagel Schwer Verheeren Wirft der Himmel, Eingefrorener Zähren Eisiges Gewimmel.

Das Leben ist ein Gewebe. Nimm etwas hinweg, und es ist kein Halt mehr. Es ribbelt sich auf bis zu Ende.

Die Novelle ist das Sublimat des Dramas.

Was ist der Dichter? Ein immer sprechendes, fruchtbares, rastlos bebendes Hirn.

Heute wie zu allen Zeiten? Oben schwammen auf die Zweiten.

Nur einen Schmerz haben die Verleger; es geht noch immer nicht ohne die Schriftsteller.

Dichtung ist eine besondere Ekstase.

Unerträglich ist die Tyrannei der Schreier.

Der Himmel ist kein Lokal.

Hier aber habe ich vor mir das schönste Werk, die erlesenste Aufgabe, die nur irgend jemand haben kann. Denn das Eine, das Allergrößte, das ist immer in seiner schwindelnden Höhe wie unmöglich. Nämlich ein Kind zu bilden.

Wer nicht arbeitet, soll auch nicht essen. Wer nicht arbeitet, soll speisen. Wer aber gar nichts tut, der darf tafeln.

Das bunte Herbstlaub! Es dichtet wohl? Aufgespeicherte Sonne. Darunter Stimmenrausch des Abschieds.

Durch die Reue wird der Mensch immer schlechter.

Leben ist Irren, und des Irrens Summe Wahrheit.

Ich komme von den Sternen und bringe den Weiheduft der Unendlichkeit mit.

Sterne sind Gottestänzer.

Schulen und Universitäten sind dafür da, dass das Hirn sich gesellschaftlich benehmen lernt, Manieren annimmt.

Wir sind zweimal vorhanden: das eine Mal im Persönlichen, das andere Mal im Weltplan.

Wer hätte je gehört, daß jemand vom Wohltun arm geworden wäre?

Wahre und ehrliche Prosa ist zunächst die Sprache der Welt.

Wollt ihr, daß das Gute über das Böse herrsche, so stellt es üppiger dar.

Ich bewundere das erste Kind, das ein Spiel fertig brachte, mehr wie einen Erfinder.

Die Blume ist das Lächeln der Pflanzen.

Erst mußt du klar sein, dann siehst du die Welt klar.

Die Religion ist der Anker des Lebens.

Wo man nicht genug loben kann, darf man nicht zuviel tadeln.

Gott ist der ewige Geisterfrühling.

Der Schweiß ist die Träne der Arbeit.

Wenn doch auch die Vernunft ansteckend wäre!

Religion: Das Falsche, was recht scheint, das Rechte, was falsch scheint.

Nachtigall In dir singen Erde und Himmel Und sind Frühling.

Mann ist Tun, Weib ist Sein.

Selig sind die Rücksichtslosen, denn sie werden das Erdreich besitzen.

Katechismus! Eine gelehrte Religion ist an sich verdächtig.

Besser ein freier Teufel als ein gebundener Engel.

Krieg und Hetzerei jeglicher Sorte ist Heimweh nach dem Wüsten.

Die Sprache ist der Frühling des Geistes.

Die Sozialisten sind Barbaren des Mitleids.

Es wäre nicht so vieles häßlich, wenn wir nicht so manches verdorben und häßlich machten.

Morgenstunde hat Federn im Munde.

Vorurteil! Das Wort ist nicht übel, wollte nur das Urteil nachkommen.

Aus einigen Äußerungen des Lebens, die hier und da einmal vorgekommen sind und Hinz und Kunz so ausbündig gefallen haben, eine Gepflogenheit machen, sie Moral nennen und als allgemein verbindlich zu verehren, ist ein Verbrechen am Leben.

Ein Kind will eigene Wege haben.

Was zur Höhe steigt, bohrt zugleich in die Tiefe.

Es fällt kein Meister vom Himmel, wohl aber ein Himmel vom Meister.

Schrecklich sind die Anspruchslosen. Die nichts fordern, gewähren auch nichts.

Ein neues eigenes Herz fühlen die Dinge in sich pochen, da stoßen sie sich einander an: „Du, wir haben wieder einen Dichter.“

Die Schwalbe ist die Soubrette der Natur.

Es ist sonderbar: wo etwas schön ist, fällt man gleich darüber her, es zu Ende zu bringen, zu zerstören, zu fälschen.

Was ist Sittlichkeit? Verinnerte Sinnlichkeit.