Keine Leistung ist so effektiv wie die auf Freiwilligkeit beruhende.

Kaum etwas Abstoßenderes als die Kindheit. Kaum etwas Anziehenderes als die Kindheit des Alters.

Der Schlaf ist die Wiege des Geistes, die der Tod mal sanft, mal heftig schaukelt.

Gewissen: warnende Stimme. Aus Mangel an unbeobachteter Gewißheit.

Keine Währung ist so hart und werthaltig und dennoch zeitlebens durch Mißbrauch und Erfahrung einer solchen Abwertung ausgesetzt wie Vertrauen.

Die Kunst ist der Beelzebub, mit der man der Liebe ihren plebejischen Charakter austreibt.

An einer Weggabelung kann es auch schon mal das Beste sein keinen Weg zu nehmen.

Man sollte einen Menschen nicht seiner Gefühllosigkeit zeihen, die meist nichts anderes als der stentorne Bocksgesang eines langwierigen und ausgeprägten Traumas ist.

Für mich ist das Denken eine Lebensform von negativer Maximalität. Die Liebe ist ihr absoluter Gegenpol. Wer liebt, denkt nicht, und umgekehrt. Eine Koinzidenz gliche da eher der zufälligen Begegnung verlaufener Wimperntusche mit einem Seziermesser. Auf einem gynäkologischen Stuhl.

Es gibt eine Art Hilfsbereitschaft, die einfach nur widerlich berührt, weil sie nichts so sehr wie der Eitelkeit des Helfenden dient.

Egal, ob sie nun äußerst hoch oder äußerst gering ausfällt. Egoismus zeugt von extremer Vitalität.

Zeitdieb: jede Form mißglückter Literatur.

Der Vergleich von Männern und Frauen ist lächerlich. Wie sollte man die Individualität der Geschlechter gegeneinander messen können?

Natur ist die tiefste Bedingung. Die höchste ist bedingungslos, ist Geist.

Regierungen kommen und gehen, was jedoch bleibt ist die Gier.

Beharrlichkeit ist die Vorstufe der Penetranz.

Liebe: dieser verfilzte Abergott.

Viel Freiheit liegt im Verzicht.

Dem sogenannten Nutzen mangelt es an jedweder geistigen Qualität, was ihn für Menschen, die sich eine solche zuschreiben, auf Dauer disqualifizieren sollte, wenn nicht muß.

Heuchelei: auch eine Form von Todesverachtung.

Nehmen ist seliger denn lieben.

Spiegel zerschlagen: wichtiger Schritt um weiterzukommen.

Das Leben ist nur ein Zwischenbruch.

Mensch: grausame Zumutung der Schöpfung.

Was freilich selten genug vorkommt, muß Philosophie, um diesem Begriff überhaupt gerecht werden zu können, vor allem durch eins bestechen: ihre Kaltblütigkeit.

Mutatis mutantur ähnelt die Tiefenpsychologie in vielem der Vulkanologie.

Was ich von meinem Tod erwarte? Perverses Gelächter primitiven Gesindels, das mich schon zu oft in meinem Leben belästigt und um den Schlaf gebracht hat. L’enfer alors.

Die Wahrheit ist eine Dame ohne Unterleib.

Bewußte Verheimlichung ist dem Geist immer noch widerwärtiger als die offene Lüge.

Es läßt bereits tief blicken, daß nicht der Affe sondern das Schwein dem Menschen genetisch am nächsten steht. Und was hat es dem Schwein gebracht? Nun, es wird jetzt nicht mehr nur abgeschlachtet, sondern auch noch gern als Organspender mißbraucht.

Umkehr ist keine Option des Geistes.

Konvention ist der Anfang vom Ende der Phantasie – tödlich also. Allemal!

Der Geistesmensch muß ja vielleicht immer in die Wunden schreiben, denn wenn sie sich schlössen, verfaulte der Geist von innen.

Es ist der gerechte Lohn der Scheinheiligen, daß sie nur den Schein und ihr Heil lieben können.

Humor: Lichtspalt im Dunkel der Geistigkeit.

Arg überschätzte Geister? Picasso, Goethe, Hitler. Kennedy, Hesse, Grass scheinen dagegen in ihrer Überschätztheit arge Zwerge. Und das ist, weiß Gott, gut so.

Es gibt nichts Schöpferischeres als den Tod.

Der Unterschied ist das Ziel.

Der Tod ist die erste und letzte Realität. Das Leben ein einziger Realitätsverlust.

So wie höheres Leben zumindest hienieden nicht ohne Luft möglich ist, kann auch Charakter nicht ohne Authentizität bestehen.

Dem Geist obliegt die Absolution und Verabschiedung alles durchdringender Relativität.

Hinterm sogenannten Neuanfang verbirgt sich für gewöhnlich nur ein totgesagtes Finale.

Eine Entschuldigung mit Falls, Wenn und Aber ist viel schlimmer als gar keine Entschuldigung.

Die Zeit aast, rast, fast und gast. Ein Leichnam ist’s, aufgetrieben im Raum und an seiner Oberfläche verfaulend.

Nichts ist trostloser, vielleicht auch empörender als ein Geist, der sich dem Verfall überläßt.

Nach dem Tod ist vor dem Tod.

Erfahrungen? Vergessen Sie’s, das ist doch etwas für die ABC-Schüler der Geistesmaya.

Leben: Phantasie aus „tausend“ Träumen.

Zwangsjacke der Mathematik: welcher arme Irre ist eigentlich auf den Gedanken gekommen, daß sich Parallelen in der Unendlichkeit treffen? Wer mit der Unendlichkeit ernst macht, darf getrost davon ausgehen, daß sie sich voneinander unendlich… entfernen.

Neid macht mich eher traurig. Es ist ein so armselig Ding, eine so afterselige Erstrengung, einfach so zu menscherbärmlich, einfach so zu traurig Mensch.